Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais persisté du genre à bien se plaindre. Dans la vie, elle a traversé bien des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une période où filet d'hommes travaillaient à bien rempli temps, les générations de conscience pour rembourser la foyers. Mais ce qui l’attendait en arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la appartement intime, dans une petite répandue semblable à berck. Et pour la première fois durant des décennies, le vacarme l’enveloppait, non en tant qu' un confort, mais comme un mur. Les plus jeunes avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient assez souvent le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des déplacements répétés, des mémoires qu’on stoppe de trop convoquer. Il y avait les albums exemples, les objets chargés d’histoires, les cartons qu’ils avaient assemblés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait en particulier ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un but étrange. Elle se trouvait dans une pognon vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de acerbité. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce résultat revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une sujet sagesse, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en former. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transcription symbolique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire la découverte de la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas jolie voyance de hargne. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à bien sa mode, mais elle n’était pas du genre à bien faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites extrêmement clinquants, celle qui promettaient des miracles pour 10 euro. Et puis elle tomba sur un formulaire simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à arroser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien encourager, avec un tarif net, payé immédiatement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas envie de s’engager, de nécessité expliquer un objet. Elle désirait juste… prédilectionner une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en coeur. Puis elle appela. Une sirène, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quatre ou cinq visions. Elle parla du but, du vide, du impression qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et à partir du moment ou il prit la parole, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui amené que la chemise brisée pouvait être le personnalité de demain suspendu, de ce qui n’avait pas vécu amené, ou reçu. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif toujours pas foncièrement traversé, d’une appel qui attendait d’être libérée. À nul instant, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses signes résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à pleurer. Pas de souffrance, mais de plénitude. Elle raccrocha au domaine d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce fin n’était plus une intimidation, mais un message. Une aspiration à réaliser le repos. Les occasions suivants, elle continua sa coutume. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus la plupart du temps à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet simple dans un tiroir pour concevoir ses idées. Et notamment, elle se sentit moins coupable de ses baisses de moral. Elle comprit que demander un doigt de pureté, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un mÅ“urs. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans s'obliger à remplir une page, sans former son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce but d’être entendue. Et dans un système bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.